C'est sur le lopin de terre familial, entourant une demeure cossue sans être fastueuse, dans l'est des campagnes Arswaltiennes que naquit Kheflyn il y a maintenant dix-neuf ans, là où les grandes plaines ouvertes et douces collines et vallées font lentement place aux zones boisées qui annoncent la forêt d'Istrialis. Second et dernier enfant d'un guerrier vieillissant et de sa troisième épouse, seul fils, le garçon était une réponse aux prières de son ancien. Le patriarche Nenarom avait en effet atteint l'âge impressionnant de soixante-douze ans cet hiver là, fait remarquable pour quelqu'un qui avait servi près de trente ans a Subroc.

Il pourrait sembler raisonnable de croire que la vie d'un fils de vétéran respecté au niveau de fortune confortable habitant les paisibles régions au nord du Mur ne pourrait être autre chose qu'idyllique et facile. Néanmoins, cette pensée devrait faire abstraction du degré de pression qui retombait sur le gamin. Les attentes intransigeantes d'un père désirant un héritier aussi bien pour son nom que ses accomplissements et ceux de ses pères avant lui, la haine jalouse d'une sœur rendue amère par un manque de considération, une mère mutique et distante, coincée dans un mariage d'intérêt avec un vieillard dont elle ne voulait pas. La lignée avait beau être fière et respectée à l'extérieur des murs, la vie à l'intérieur de la demeure était sinistre au possible. Bien qu'un enfant, Khelfyn comprit bien vite qu'il n'aurait comme vie que celle voulue par le nom, vivant, mangeant, respirant le devoir. Entrainement intensif de l'aube au zénith à partir de sept ans, les après-midi passées à parfaire son éducation sur les sujets d'administration, d'intendance ou encore de stratégie. De ses journées, il est tout de même indéniable que ce sont les cours théoriques qu'il préférait, continuant de son propre chef ses études parfois tard dans la soirée. Son instructrice y était indéniablement pour beaucoup, vieille gardienne ayant troqué son armure et les combats pour l'encre et le papier. Seule source de douceur que le garçonnet parvenait à trouver, il s'attacha à elle comme on s'attache à un radeau en pleine tempête.

Bien vite vint l'adolescence. Les entrainements devenaient plus brutaux à mesure qu'il grandissait et que la santé de l'ancien déclinait. De distante, la mère était devenue absente, établissant demeure dans le pied-à-terre citadin de la famille à Arswalt. De colérique, l'ainée de deux ans était devenue vicieuse dans ses attaques. De plus en plus en retrait, le jeune homme redoubla d'intensité ses soirées solitaires dans la petite bibliothèque ou en randonnée dans les campagnes environnantes, durant lesquelles il prit pour habitude de ramasser un morceau de bois mort à tailler en figurines animales lorsque l'ennui le prenait, ou encore de poser quelques collets pour s'attraper un casse-croute.
Le vieux Guerrier finit par trépasser d'apoplexie quelques temps après le quinzième printemps de son fils. Le futur élu découvrit dès lors une liberté dont il ne savait que faire. Un an plus tard, il avait élu résidence à Arswalt, laissant avec plaisir les terres familiales à sa sœur, qui n'était que trop heureuse de prendre le contrôle sur ce qui selon elle lui revenait de droit et avait été "volé" par ce frère qu'elle considérait comme un bâtard.
Sans pour autant reprendre contact avec cette mère qui n'était pour lui qu'une vague connaissance, il décida de suivre sa propre voie, mettant à profit son éducation en rejoignant une étude de scribes, gagnant sa vie en écrivant diverses missives et autres documents pour les moins lettrés de la population. cette nouvelle vie avait quelque chose de magique. Toutes ces nouvelles personnes, ces bâtiments grandioses, ces sources de connaissances sans fond,... tout était pour lui source d'émerveillement. Il s'adonna même à ces quelques premiers émois amoureux, sans trop de succès cela dit. Après deux années de ce régime, une certaine complaisance s'était installée, un ennui. Il avait soif de voir plus. Arswalt n'était qu'une ville au sein d'un royaume immense aux paysages inexplorés. Et cette douce vie dans laquelle il se prélassait était maintenant ombragée par le souvenir de ce père dont la mort avait été un soulagement. Chaque bataillon qui revenait du sud, leurs hommes et femmes bariolés de cicatrices et le regard assombri, imprimait en lui une honte. Il pouvait sentir la déception, la condamnation même, que ses ancêtres jetaient sur lui. Il n'était pas digne. Il n'avait pas été désigné comme Elu, et resterait sa vie durant a trimer dans un amas d'encre et de papier. Mais cela ne valait-il pas mieux? A quoi pourrait bien servir une fougère chétive comme lui dans la lutte contre le Fléau? A quoi pouvait-il bien servir, lui qui n'avait connu que les conforts du nord du royaume?

Ou tout du moins c'est ce qu'il pensait. Voilà un an maintenant qu'il est sujet à cette hantise, mais en cette nuit, quelque chose change en lui. Le jeune homme se réveille en sueur, comme à son habitude, mais quelque chose est différent. Plutôt que l'habituel mal-être qu'il ressent usuellement, il se sent apaisé. Une force nouvelle l'anime sans pour autant qu'il en connaisse la cause. Quelques instants plus tard, quelqu'un frappe à la porte de ses appartements. Se demandant qui cela pouvait bien être à cette heure, il entrebâille la porte, située à quelques pas de son lit. Un visage austère le fixe depuis la pénombre du couloir.
"-Habille-toi, magicien. Tu es Elu. Tu es attendu."

Le poids du monde lui retombe sur les épaules. C'était la réalisation à la fois d'un espoir et d'une terreur. Qu'il le veuille ou non, sa voie changeait désormais pour le reste de sa vie.